È un anno che sono “magra”.
Un anno di jeans taglia 36, di magliette taglia S e XS e di reggiseni 3 coppa B.
Un anno di vestiti che non avrei mai pensato di poter indossare.
Un anno di cose che mai avrei pensato di poter fare.
Un anno di settimane consecutive a 1200 kcal giornaliere.
Un anno di sveglia presto e addominali, pesi, glutei.
Un anno di km macinati a chiappe contratte.
Un anno di bilancia che segna una doppia cifra dove il 5 sta davanti.
Un anno di “cosa/come hai fatto?” “ma come stai bene!”
Un anno di complimenti.
È un anno che sono ancora grassa.
Un anno che mi guardo allo specchio e vedo la solita figura.
Un anno che oltre a tutto quello che vedevo prima vedo troppa pelle bianca, troppe smagliature, troppi pori, troppi peli.
Un anno che guardo i jeans nell’armadio senza capire come possa entrarci davvero.
Un anno che indosso abiti perché dicono che me li posso permettere ma ogni riflesso è un attacco d’ansia.
Un anno di selfie nel disperato tentativo di vedermi come forse sono.
Un anno che la bilancia l’ago della bilancia vorrei scendesse al 4.
Un anno di sensi di colpa a ogni morso di pane.
Un anno di “adesso mi fanno i complimenti perché chissà com’ero prima”
Un anno di “ok, ci sta provando, ma se mi vedesse in costume non ci proverebbe più”
Ma che ne sanno le belle, che ne sanno.
L'impolitesse sentimentale 